El tuerto

En la noche canta el viento,
y en la esquina el gato herido,
lleva un ojo en el silencio,
y otro lleno de olvidos.

Maúlla al cielo sin luna,
rasga el alma su lamento,
como un eco sin fortuna
que atraviesa el pavimento.

Fue testigo del invierno,
de caricias ya perdidas,
un tuerto guardián eterno
de mil calles mal dormidas.