Ríe en la sombra,
su cuchillo reluce,
grita la noche.
Carcajadas van,
bajo el circo sangriento,
nadie saldrá hoy.
Globo escarlata,
flota en la niebla densa,
ojos que acechan.
Pintó su cara,
pero su risa es falsa,
muerte en sus manos.
Un espacio íntimo donde la palabra respira y el verso se vuelve refugio. Poesía personal para quienes aman las letras, las emociones sinceras y la belleza de lo escrito desde el alma.
Manuel Ribadulla 
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