Techo de tablas,
el viento entre las vigas,
cruje la noche.
Bajo los pinos,
la casa huele a tiempo,
cedro y resina.
Llueve despacio,
la madera murmura,
hogar al frío.
Ventanas viejas,
se asoman al otoño
las hojas secas.
Un espacio íntimo donde la palabra respira y el verso se vuelve refugio. Poesía personal para quienes aman las letras, las emociones sinceras y la belleza de lo escrito desde el alma.
Manuel Ribadulla 
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