Roles

Se tornan las piedras oscuras

en el lecho baboso de tu mente,

salpicaduras de tu sangre

coagulada por el tiempo.

Gusanos de mosca

naciendo en el interior de tus tripas,

alguna bruja las usaría para leerte

el futuro que ya no contemplas.

Y en el árbol de la vida

ya no quedan hojas ni flores,

se vende en los cementerios

para tus visitas pasadas.

Tus ojos están vacíos

ya tienes tus miembros desconectados,

no renuevas la identidad

esa que nunca te fue suficiente.