No quiero
colgar la ropa en tu tendal,
ni llegar al año que viene
como otro mal nacimiento.
No quiero
cocinar la vida sin pan,
ni tener que saborearte compartida
en el motor de un viejo Chevrolet.
No quiero
saltar a tus pupilas en un reflejo,
mirando las manecillas
de tu maldito reloj.
No quiero
tener que usar la escobilla,
porque la mierda no baja
de una indigestión del alma.
No quiero
re-publicarte en notas perdidas,
en un lienzo a medio partir
en la saliva de mi lengua.
No quiero
hacerte el amor con paradas,
no soy tu ascensor
ni tampoco tu futura merienda…
Manuel Ribadulla 
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