Esperaba fingir
ante la cuchilla templada
de las voces en mi cabeza
que piden mi rendición.
Pero volaría por los aires
antes de darles mi suerte
si algo quieren que luchen
mi armadura está preparada.
Les daré de mi propia carne
si para ellas es un adelanto
pero la soga que cuelga del techo
está hecha de fino esparto.
Y aunque al mirar fuera
de mi interior más profundo
veo toda la soledad que me rodea
no me haré amigo de mis voces.
Manuel Ribadulla 