Tuerto tiempo que me rasca, pica la piel en roja semántica, que falsa sudadera me implantas bajo el colchón del aire frío, majadera. Gota a gota me preñas el aliento, cerda manera, que mal me caes desde que sales, me timbras a la oreja. No escupo, en algodón tierno me imprimo al sofá de la siesta, apisonadora doliente y ardiente, te ablandas. Me rompes con crujidos que no desestiman en molestias porque estas en complot con el elemento, suicida perfección, calienta y calienta mis ovarios cerebrales en una eyaculación de 45 grados.
Un espacio íntimo donde la palabra respira y el verso se vuelve refugio. Poesía personal para quienes aman las letras, las emociones sinceras y la belleza de lo escrito desde el alma.
Manuel Ribadulla 
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